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Já era meados de Junho. Um pouco antes do meio do ano. A ira continuava, juntamente com a crescente falta de saco de ter que fazer tudo metodicamente de novo. Muitos eram os amigos que davam aquela tapinha no ombro, encorajando e dizendo que "a sua hora vai chegar". Muitos também eram os sorrisos falsos, frios e meio amarelados quando o garotinho escutava isso. Mas ele ia. Tinha que ir. Vagarosa e morosamente, mas ia.
E, justamente naquele momento que a gente menos espera e mais precisa, como já é de acontecer por aí afora, chega alguém e mete a mão no tabuleiro, e muda tudo. Sem fazer muita coisa, diga-se de passagem. Na verdade, não teria tido a importância que teve se fosse em outro momento qualquer. Veio exatamente na hora que deveria, com pontualidade britânica. Justamente no momento que a raiva, a frustração e a desorientação se misturavam em algo deveras explosivo, o garotinho recebeu a ligação de uma amiga há muito "desaparecida". E ela começou dizendo aquelas coisas da hora chegando, de não desistir, de fazer tudo direitinho, de sorrir e tralálá. Ele respondia monossilabicamente, com o mesmo sorriso amarelo de outrora. Ela, super-heróina nata, não esmorecia, falando com o mesmo tom afável e aveludado, com aquele carisma, aquela preocupação, aquela determinação, como que prevendo o que aquilo iria ser dalí pro resto dos meus humildes dias.
E, então, quando parecia que aquela conversa não iria me acrescentar nada de novo, ela virou e disse que ia embora, mas não sem antes dizer "uma última coisinha", segundo ela mesma: "Se você realmente acredita que vai conseguir, você vai! Acreditar é o primeiro passo, independente de como tudo aconteça. Porque, às vezes, quando a gente acredita, a gente pode até fazer chover...". Dessa vez eu realmente não respondi. Não que eu não quisesse. Ela, meio que entendendo tudo, apenas deu tchau e disse que eu era um amigo lindo. A ligação caiu. O silêncio continuou.
O garotinho passou alguns dias pensando sobre aquilo. Cada vez menos, por ter muito com que ocupar a mente. Pode-se dizer até que, de início, não teve grande impacto ou importância. Caiu no esquecimento. Até que a monotonia e o desgosto começaram a querer tomar conta de tudo de novo. E vinham piores do que antes. Daí, numa fatídica quarta-feira, após uma aula extenuante de física, deu aquela vontade de desaparecer pra sempre, de jogar tudo fora, quebrar tudo. O garotinho pegou o ônibus e não foi pra casa. Não sabia pra onde estava indo no começo. Foi sendo levado pela vontade alheia. Queria ficar sozinho e não pensar em absolutamente nada. Nada. E, numa das inúmeras paradas do ônibus de número 46, ele viu o mar. Não achou grande coisa, mas teve vontade de descer e caminhar por alí. Desceu.
Desceu também a rua pavimentada, contando bloco de pedra por bloco de pedra. Pisava nelas como se estivesse atravessando um abismo. A rua ficava cada vez menos iluminada. Não atentou pra esses detalhes na hora. Até que, do nada, surgiu um gramado. Como um camarote, virava-se de frente para o mar, dando uma vista privilegiada. Mas o mar nem importava tanto. O garotinho resolveu sentar alí, por ser aquele um canto solitário o suficiente. Queria ficar "sei lá". Sentou, colocou de lado a apostila, limpou o óculos na camisa... e, quando estava para colocá-lo novamente no rosto, ele percebeu uma gota escorrendo pela lente. Com raiva, limpou-o de novo. Novamente, no trajeto para a cara, outra gota. E outra, e outra, e outra. Olhou pra cima e, agora, as gotas caíam no seu olho, na sua boca, no nariz, na fronte. Começou a chover. Pode parecer mentira, mas chovia mesmo [Junho estava chegando e com ele vinha o inverno. E com o inverno vinha outra coisa que fez mudar tudo, fez lavar tudo: as chuvas. É... as chuvas...]. Estávamos em pleno inverno. De imediato, milhares de vezes mais rápido que a velocidade da luz, ele lembrou-se da única coisa que deveria lembrar naquela hora. E entendeu. Não completamente, mas entendeu. Pela primeira vez no ano, talvez, ele deu um sorriso sarcástico e irônico, daqueles que retraem um lado do rosto. A água lavava tudo. O rosto, os óculos, a roupa, os ânimos. A apostila, então...
Ligou para um amigo-do-peito e disse que queria sua companhia para voltar pra casa. E voltou e volta mais entusiasmada de sua vida. Porque as voltas são sempre tristes, né?! E a partir daquele dia tudo mudou... de novo. Passou a não se preocupar demais com nada. "Sua hora vai chegar", dizia aquela vozinha no fundo da sua nuca. Sorrisos sarcásticos tomaram o lugar dos amarelos. E logo os sorrisos viraram as tão esquecidas gargalhadas. Ah, as gargalhadas... Elas, que sempre tiverem o poder de se propagar rápido demais, arrancando outras gargalhadas de outros rostos, estavam de volta. E a segunda metade do ano foi passando da uma forma assaz aprazível. Não havia mais raiva, frustração, descontentamento. Havia apenas o senso de cumprir o dever e caminhar sempre naquela mesmo direção. Ainda meio solitário, é verdade, mas caminhando. Apenas o fim do inverno e, por conseguinte, das chuvas causou uma certa tristeza. Mas chuva vem e vai todo ano. Nada demais.
Chegara finalmente o dia vinte e sete de dezembro de 2005, um domingo. O mais aguardado do ano. O garotinho chegou e foi logo vendo milhões de pessoas que se amontoavam na escadinha que dava acesso à entrada do local de prova. Sem muita delonga, sentou-se solitariamente num banquinho da pracinha em frente e ficou observando o redor. Pessoas olhando folhas, colas, mexendo nos bolsos. Logo chegaram alguns amigos. Faltavam quarenta e cinco minutos para as oito horas da manhã quando os portões se abriram. 95% das pessoas correram para dentro, como se fossem decidir suas vidas naquele momento. Os 5% restantes lá fora eram apenas o garotinho e seus quatro ou cinco amigos. Faltando cinco minutos para fechar o portão, o que ocorria exatamente às oito horas e cinqüenta minutos, os 5% entraram. O garotinho entrou vagarosamente, procurando sua sala. Encontrou. Enquanto o fiscal conferia seu nome, ele analisava o interior do recinto. Pessoas com aparência tensa, sisuda e hesitante. "Pode entrar", disse o fiscal, e ele se dirigiu para sua cadeira, a segunda da primeira fila, para descobrir que ela era pequena demais pra ele. Mais uma vez, quis vir a gargalhada. Mas agora não podia. Tinha que fazer silêncio. Ficaram, ele e a cadeira, apenas no sorrisinho irônico. E assim foi por mais três dias. No último, o garotinho tirou um peso das costas tamanho, que foi quando, então, ele aprendeu a voar.
E, aproximadamente 1 mês depois, ele, em meio a sua própria descrença e contentamento, descrobriu que vencera. Depois de tudo, absolutamente tudo, ele vencera. Lembrou incessantemente de várias coisas naquela hora. Mas uma ficou por mais tempo ressoando em sua cabeça: a gota escorrendo pela lente do óculos. Glória finalmente tinha resolvido visitá-lo. Podia dizer aqui que ela veio com um ano de atraso. Mas não. Não, não, não. Ela veio exatamente na hora que ela tinha que vir, como todas as coisas na vida, para que o garotinho aprendesse exatamente o que ele deveria aprender. É assim que funciona.
Obviamente era o momento mais feliz de todos os tempos. E, de tudo que passou, apenas uma coisa deu saudade. Uma. E adivinha o que era? É... a chuva. A chuva.
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Já era meados de Junho. Um pouco antes do meio do ano. A ira continuava, juntamente com a crescente falta de saco de ter que fazer tudo metodicamente de novo. Muitos eram os amigos que davam aquela tapinha no ombro, encorajando e dizendo que "a sua hora vai chegar". Muitos também eram os sorrisos falsos, frios e meio amarelados quando o garotinho escutava isso. Mas ele ia. Tinha que ir. Vagarosa e morosamente, mas ia.
E, justamente naquele momento que a gente menos espera e mais precisa, como já é de acontecer por aí afora, chega alguém e mete a mão no tabuleiro, e muda tudo. Sem fazer muita coisa, diga-se de passagem. Na verdade, não teria tido a importância que teve se fosse em outro momento qualquer. Veio exatamente na hora que deveria, com pontualidade britânica. Justamente no momento que a raiva, a frustração e a desorientação se misturavam em algo deveras explosivo, o garotinho recebeu a ligação de uma amiga há muito "desaparecida". E ela começou dizendo aquelas coisas da hora chegando, de não desistir, de fazer tudo direitinho, de sorrir e tralálá. Ele respondia monossilabicamente, com o mesmo sorriso amarelo de outrora. Ela, super-heróina nata, não esmorecia, falando com o mesmo tom afável e aveludado, com aquele carisma, aquela preocupação, aquela determinação, como que prevendo o que aquilo iria ser dalí pro resto dos meus humildes dias.
E, então, quando parecia que aquela conversa não iria me acrescentar nada de novo, ela virou e disse que ia embora, mas não sem antes dizer "uma última coisinha", segundo ela mesma: "Se você realmente acredita que vai conseguir, você vai! Acreditar é o primeiro passo, independente de como tudo aconteça. Porque, às vezes, quando a gente acredita, a gente pode até fazer chover...". Dessa vez eu realmente não respondi. Não que eu não quisesse. Ela, meio que entendendo tudo, apenas deu tchau e disse que eu era um amigo lindo. A ligação caiu. O silêncio continuou.
O garotinho passou alguns dias pensando sobre aquilo. Cada vez menos, por ter muito com que ocupar a mente. Pode-se dizer até que, de início, não teve grande impacto ou importância. Caiu no esquecimento. Até que a monotonia e o desgosto começaram a querer tomar conta de tudo de novo. E vinham piores do que antes. Daí, numa fatídica quarta-feira, após uma aula extenuante de física, deu aquela vontade de desaparecer pra sempre, de jogar tudo fora, quebrar tudo. O garotinho pegou o ônibus e não foi pra casa. Não sabia pra onde estava indo no começo. Foi sendo levado pela vontade alheia. Queria ficar sozinho e não pensar em absolutamente nada. Nada. E, numa das inúmeras paradas do ônibus de número 46, ele viu o mar. Não achou grande coisa, mas teve vontade de descer e caminhar por alí. Desceu.
Desceu também a rua pavimentada, contando bloco de pedra por bloco de pedra. Pisava nelas como se estivesse atravessando um abismo. A rua ficava cada vez menos iluminada. Não atentou pra esses detalhes na hora. Até que, do nada, surgiu um gramado. Como um camarote, virava-se de frente para o mar, dando uma vista privilegiada. Mas o mar nem importava tanto. O garotinho resolveu sentar alí, por ser aquele um canto solitário o suficiente. Queria ficar "sei lá". Sentou, colocou de lado a apostila, limpou o óculos na camisa... e, quando estava para colocá-lo novamente no rosto, ele percebeu uma gota escorrendo pela lente. Com raiva, limpou-o de novo. Novamente, no trajeto para a cara, outra gota. E outra, e outra, e outra. Olhou pra cima e, agora, as gotas caíam no seu olho, na sua boca, no nariz, na fronte. Começou a chover. Pode parecer mentira, mas chovia mesmo [Junho estava chegando e com ele vinha o inverno. E com o inverno vinha outra coisa que fez mudar tudo, fez lavar tudo: as chuvas. É... as chuvas...]. Estávamos em pleno inverno. De imediato, milhares de vezes mais rápido que a velocidade da luz, ele lembrou-se da única coisa que deveria lembrar naquela hora. E entendeu. Não completamente, mas entendeu. Pela primeira vez no ano, talvez, ele deu um sorriso sarcástico e irônico, daqueles que retraem um lado do rosto. A água lavava tudo. O rosto, os óculos, a roupa, os ânimos. A apostila, então...
Ligou para um amigo-do-peito e disse que queria sua companhia para voltar pra casa. E voltou e volta mais entusiasmada de sua vida. Porque as voltas são sempre tristes, né?! E a partir daquele dia tudo mudou... de novo. Passou a não se preocupar demais com nada. "Sua hora vai chegar", dizia aquela vozinha no fundo da sua nuca. Sorrisos sarcásticos tomaram o lugar dos amarelos. E logo os sorrisos viraram as tão esquecidas gargalhadas. Ah, as gargalhadas... Elas, que sempre tiverem o poder de se propagar rápido demais, arrancando outras gargalhadas de outros rostos, estavam de volta. E a segunda metade do ano foi passando da uma forma assaz aprazível. Não havia mais raiva, frustração, descontentamento. Havia apenas o senso de cumprir o dever e caminhar sempre naquela mesmo direção. Ainda meio solitário, é verdade, mas caminhando. Apenas o fim do inverno e, por conseguinte, das chuvas causou uma certa tristeza. Mas chuva vem e vai todo ano. Nada demais.
Chegara finalmente o dia vinte e sete de dezembro de 2005, um domingo. O mais aguardado do ano. O garotinho chegou e foi logo vendo milhões de pessoas que se amontoavam na escadinha que dava acesso à entrada do local de prova. Sem muita delonga, sentou-se solitariamente num banquinho da pracinha em frente e ficou observando o redor. Pessoas olhando folhas, colas, mexendo nos bolsos. Logo chegaram alguns amigos. Faltavam quarenta e cinco minutos para as oito horas da manhã quando os portões se abriram. 95% das pessoas correram para dentro, como se fossem decidir suas vidas naquele momento. Os 5% restantes lá fora eram apenas o garotinho e seus quatro ou cinco amigos. Faltando cinco minutos para fechar o portão, o que ocorria exatamente às oito horas e cinqüenta minutos, os 5% entraram. O garotinho entrou vagarosamente, procurando sua sala. Encontrou. Enquanto o fiscal conferia seu nome, ele analisava o interior do recinto. Pessoas com aparência tensa, sisuda e hesitante. "Pode entrar", disse o fiscal, e ele se dirigiu para sua cadeira, a segunda da primeira fila, para descobrir que ela era pequena demais pra ele. Mais uma vez, quis vir a gargalhada. Mas agora não podia. Tinha que fazer silêncio. Ficaram, ele e a cadeira, apenas no sorrisinho irônico. E assim foi por mais três dias. No último, o garotinho tirou um peso das costas tamanho, que foi quando, então, ele aprendeu a voar.
E, aproximadamente 1 mês depois, ele, em meio a sua própria descrença e contentamento, descrobriu que vencera. Depois de tudo, absolutamente tudo, ele vencera. Lembrou incessantemente de várias coisas naquela hora. Mas uma ficou por mais tempo ressoando em sua cabeça: a gota escorrendo pela lente do óculos. Glória finalmente tinha resolvido visitá-lo. Podia dizer aqui que ela veio com um ano de atraso. Mas não. Não, não, não. Ela veio exatamente na hora que ela tinha que vir, como todas as coisas na vida, para que o garotinho aprendesse exatamente o que ele deveria aprender. É assim que funciona.
Obviamente era o momento mais feliz de todos os tempos. E, de tudo que passou, apenas uma coisa deu saudade. Uma. E adivinha o que era? É... a chuva. A chuva.
[ FIM ]
Post Scriptum 1: Essa história nunca é contada em vão. Ela sempre - SEMPRE - tem um propósito.
Post Scriptum 2: Obrigado por tudo, Cacá.
Post Scriptum 1: Essa história nunca é contada em vão. Ela sempre - SEMPRE - tem um propósito.
Post Scriptum 2: Obrigado por tudo, Cacá.
