Borboletas na barriga

Foi como se alguém tivesse me dado uma caixa cheia de letras, vírgulas e acentos e pedisse para eu fazer um poema.

É, foi exatamente assim. Mas não que eu seja um péssimo articulador da palavra, não. Sou dos melhores e reconheço - deixando a modéstia, que é verdadeira, de lado. Consigo falar no mesmo compasso com que penso e escrever no mesmo com que falo, e isso, sei, é para poucos. Coloco cada ponto-e-vírgula no seu devido lugar porque sei que não possuem a vaidade do ponto-final nem a efemeridade da vírgula. Meço minhas palavras com a precisão de um artesão lapidando uma Pietà.

Mas isso é na teoria. Porque na hora que eu vi, o pensamento brigou com a fala e a expulsou da cognição. A língua tentou do jeito que pôde descer garganta abaixo como que numa tentativa de não se responsabilizar pela situação. As mãos, sempre desvairadas, inquietaram-se de pronto e esboçaram gestos que, ao meu julgo, não tinha qualquer nexo ou intencionalidade. A fronte embaçou e o coração batia por dentro do esterno com aquele ar de quem pergunta "que merda é essa, bicho?". Isso e eu ainda nem disse o que foi. Ou quem.

Mas só por causa da língua ainda acuada. Não o fosse, diria. Como o é, escrevi.