Associação livre

Pela janela...

A rua. Iluminada debilmente pelas luzes amareladas dos postes, é como se alguém houvesse esticado um longo tapete que imita o tom malhado de uma onça: espaço negro entremeado por bolas de luz amarela. Padrão típico e estranho ao mesmo tempo. Deserto. Não se vê qualquer forma de vida além dos gatos e, esporadicamente, bem esporadicamente mesmo, um rato ou outro. As calçadas mal-cuidadas são forradas com recortes de revistas e jornais-de-ontem. Tem aquela aparência de velho-oeste, sabe?! Quando o vento sopra um pouco mais forte até dá pra escutar o barulho dos sacos de lixo - aqueles que guardamos do supermercado - que esperam pela visita do serviçal de laranja no dia vindouro. E tem as árvores, que respondem por aproximadamente 97% da beleza da vista dessa janela a essa hora da noite. Uma, em especial, tem uma copa frondosa que, não fosse pela noite, talvez valesse a pena perder uma tarde só olhando. Ah, esqueci: é madrugada. O relógio aqui marca exatamente uma e quarenta e dois. Agora, quarenta e três. Mas voltando às árvores, preciso dizer que há muitas. "Há" no singular, claro, porque "haver" no sentido de existir é impessoal. Tão impessoal como o rapaz que acaba de entrar no meu campo de visão, descendo a ladeira e, ao que me parece, assobiando para a vida. Cena típica, não? Quem nunca desceu uma ladeira às duas da manhã assobiando? Mas por que ele assobia? Ele está feliz? Talvez triste... É difícil dizer daqui. Apesar de ser segundo andar, essa janela sempre me pareceu mais alta. Meus pais, inclusive, colocaram grades para que eu não saísse voando. Ledo esforço. As grades nunca me impediram de voar... Teve até esse dia que eu sonhei que saía voando pela minha janela e passava por cima de todos os quintais do bairro. Lá embaixo, os garotos paravam de jogar bola para acenar pra mim enquanto planava agradavelmente. Já alcei muitos voos por aí. Nossa! Que divagação... Estávamos falando de que mesmo? Ah, das árvores. É, são muitas. E todas olham para o céu, que, nesse mesmíssimo momento, exibe um tremendo cabedal de estrelas, circunscritas à uma lua daquelas de filme de lobisomem, meia escondida por detrás das nuvens. Meu avô costumava brincar comigo dizendo que a lua escondia um segredo que a gente só descobria olhando. Infelizmente ele se mudou pro andar de cima, o da lua, antes de me dizer que segredo era. Desde então, sempre que ela está lá eu olho, olho, na tentativa de achar alguma coisa pouco usual. Deve ser daí que vem meu fascínio. "Mas onde está a lua, vovô?", eu perguntava a ele. "Não está lá? Ora... Pois vou colocá-la lá agora mesmo!", dizia ele, tentando me convencer de que era ele que a colocava onde bem queria. E de certo modo ele tinha razão. Mas aguçando a visão mais um pouco, consigo, inclusive, ver o mar. Se olhar bem concentrado, posso até imaginar o som que ouviria se estivesse um pouco mais perto, posso tocar nesse som. Tocar esse som seria a materialização de uma bela sinestesia. É aquele som que a gente escuta quando coloca o ouvido perto de uma concha. Mas se você colocar perto da boca de uma garrafa de cerveja vazia também vai escutá-lo do mesmo jeito... sabia? Eu já sabia disso antes mesmo de aprender como se seca uma garrafa de cerveja, aos meus dezesseis anos. É... nesse sentido eu fui meio cafona mesmo. Todo mundo já bebia e namorava enquanto eu tinha outras preocupações em mente. Mas também pudera: algumas das coisas que eu "antecipei" na vida não saíram tão boas quanto poderiam ter sido se eu tivesse esperado um pouco mais. Por isso, hoje, vivo sem pressa.

[pausa bastante prolongada]

Ah! Não tinha reparado ainda, mas o rapaz que descia a ladeira já se foi. Agora estou novamente em um momento solitário e, de certo modo, monótono, moroso. Tudo está na sua estática de sempre, como cabe a quase toda madrugada. Até poderia olhar pra dentro da janela agora, mas aí eu me depararia com meu próprio mundo, aquele no qual vivo o dia-a-dia. Esse mundo não me interessa agora. Lá fora é mais interessante. Na verdade, quase sempre é mais interessante lá fora, fora do ninho. É tudo muito mutante. Os jornais-de-ontem, por exemplo, nunca param no mesmo lugar, embora todos estejam ao bel-sabor do vento. É como uma folha seca que cai da árvore. Bem filosófico, né?! Até onde chegaríamos discutindo sobre essa folha? Com certeza a lugar nenhum, pois o que vale não é o destino da folha, mas a discussão em torno desse destino. Tá muito vago? Também acho. O problema é que, a medida que a gente fala - ou escreve -, a inspiração vai requerendo quantidades cada vez maiores de nossa energia para continuar no mesmo nível. É como se o ato de falar - ou escrever - em si fosse nos sugando aos poucos, gota por gota. Daí vamos ficando cansados e começamos a fazer conexões pouco ou nada óbvias. É como dirigir com sono, sei lá. Não é a toa que os poetas são pessoas exaustas por vezes. Alguns poemas são verdadeiros partos, como eu já assim escutei da boca de um poeta de carne e osso. E, conhecendo partos como eu conheço, devem ser do caralho. Ah, não, não! Palavrões não são proibidos, sequer recriminados. Quando usados com sapiência e parcimônia, tem efeito igual a uma crase bem aplicada. Já perceberam como é chique uma crase bem aplicada? "Volto à Bahia". Ó! Massa. É de encher os olhos.

[pausa proposital, menos prolongada]

Mas texto longo também fica chato se a inspiração não estiver em alta. E a janela continuará aqui noite após noite, até que eu alce um vôo ou muito longo ou muito distante a ponto de não voltar mais. Aí eu terei outra janela. Vocês deveriam experimentar a de vocês. Genial. Ops! Aí vem outro rapaz...








A livre associação foi um método utilizado por Freud, em substituição à hipnose, que consistia em deitar o paciente no divã e encorajá-lo a dizer o que viesse à sua mente, sendo também este convidado a relatar seus sonhos. Freud analisava todo o material que aparecesse, e buscava entendê-los e encontrar os desejos, temores, conflitos, pensamentos e lembranças que pudessem se encontrar, que estivessem além do conhecimento consciente do paciente.


Post Scriptum: Queria beijar uma tartaruga agora...

Fora do ninho

Não sei se numa noite chuvosa ou numa tarde de verão. Talvez em nenhum dos dois. Mas foi num momento assim, momento de bobeira, que painho e mainha aproveitaram para fazer valer o bíblico "crescei e multiplicai-vos". Daí nove meses depois, tempo suficiente para que uma única célula gere outras trilhões, nós, meros mortais, somos então forçados a entrar de vez no mundo da luminosidade, do frio e da respiração pulmonar. De todas, essa seja talvez a mudança mais drástica pela qual passamos. É uma mudança de habitat, inclusive. A única. É como se fôssemos peixinhos boiando num saco d'água e alguém deixasse o saco cair no chão. E, até onde eu lembre, essa é a primeira vez que pulamos pra fora do ninho.

O tempo passa mais um pouquinho e, atendendo a uma demanda mundialmente aceita, temos que ser educados. Temos que viver de acordo com certas normas impostas por alguém que veio antes de nós. Temos que saber matemática, história nossa e dos outros, ciências e um catatal de coisas que, segundo papai e mamãe, vai nos fazer "alguém" na vida. E aí nos jogam em um local chamado escola para que lá possamos, no espaço de alguns anos, aprender tudo que a humanidade levou toda a sua existência para construir. É aí que pulamos do ninho de novo. Pulamos, sim, porque no ninho é bom que sempre tem comida quentinha, um local aconchegante para dormir e o conforto da asa de mainha pra nos acalentar. E na escola num tem nada disso. Ninguém - ou quase ninguém - tentar comer nosso fígado quando estamos no ninho. Mas aí você, por vezes, ter que sair do ninho. Se não, empurram-te. E se você não souber como sair do ninho, vai se esborrachar lá embaixo. Ou, caso não se espatife por completo, ainda corre o risco de ser devorado pelos seres que vivem fora do ninho.

E é por isso que nós, seres humanos, temos sorte. E temos que agradecer por ela todos os dias. Algumas espécies de águia fazem ninhos tão alto nas montanhas que se os filhotes não aprenderem a voar no espaço de uma primavera com certeza se esborracharão bonito lá embaixo. Pior ainda são as garças: seus ninhos são contruídos em galhos que passam por sobre o leito de rios infestados de crocodilos famintos. Se o filhote pular do ninho e não souber fazê-lo, e se ele não morrer da queda ou afogado, talvez seja devorado por um crocodilozinho de seis ou sete metros. Isso, sim, é crueldade, não?! Malditas garças.

Mas voltando lá pra escola, vemos que o mundo é cheio de quedas altas e crocodilos famintos. Chegamos no colégio sem conhecer ninguém e morremos de chorar quando mamãe e sua asa acalentadora vão embora. É... estamos realmente fora do danado do ninho. Mas aí vamos crescendo. Chegamos a conhecer várias pessoas alí na mesma situação que nós e começa uma ajuda mútua. Porque elas estão fora dos ninhos delas e nós, do nosso. Aí esses a gente chama logo de amigo. E o tempo vai passando. Concluímos "escola" e passamos para o próximo nível: "faculdade". Essa é outra pulada do ninho que merece destaque. Começamos a ver que aquele negócio de ir pra escola pra ser alguém na vida tinha algum fundamento, muito embora já no primeiro dia de faculdade nos mandem esquecer tudo que a gente aprendeu no colégio. E mais quatro ou cinco anos se passam para a gente concluir o estágio "faculdade". Aqui num precisa nem se preocupar em pular; caso você não o faça, eles te empurram pra fora do ninho sem piedade, tal qual as garças.

E depois da faculdade vem um outro estágio, bem mais duradouro e interessante, chamado "o resto da sua vida". Aqui vão querer comer seu fígado, pisar em você, fazer você de presa, ludibriá-lo, enganá-lo, imbecilizá-lo, aliená-lo, emburrecê-lo e por aí afora vai. Você, por vezes, também vai querer comer um fígado e empurrar alguém pra fora do ninho. E você vai começar a ver que, mais cedo ou mais tarde, você vai ter que ter um ninho só seu. Não será mais necessário se arriscar tanto porque agora você aprendeu a voar, teve tempo suficiente. E vai ver que, de repente, aquele amigo lá de trás compartilha o ninho com você e que, quem sabe numa noite chuvosa, talvez numa tarde de verão, num momento de bobeira, vocês resolvem reviver toda essa história de ninho como espectadores e não mais como atores. E que um dia, quem sabe, você, mesmo depois de tanta coisa, vai precisar pular fora do ninho de novo, mesmo com toda aquela altura e todos aqueles crocodilos te esperando lá embaixo...

Sobra nada

Foi como a tempestade que chega
do nada, de repente
Veio varrendo tudo, derrubando casa
revirando terra, arrancando muro
Escondendo o doce de um raio de sol

Vão.

Raio que não tocou mais face alguma
Morreu na angústia da espera
Cerceado
Porque a tempestade levara, varrera
E o muito agora era nada

E com ela foram as raízes
Extraviadas, como mãos fracas saindo do túmulo
Pedindo, talvez clamando
pelo raio (doce) de sol
pelo raio vão

E com a tempestade também foram as lágrimas
que antes regavam o junco,
nutriam as raízes,
e refratavam o raio doce de sol

Que caminhava mundos só para transformar
Lágrima em pérola
Flor do girassol.

Amar o vento

Quando me ensinaram a amar o vento
Esqueceram de me podar as asas,
Olvidaram a lembrança que cravada na pele
Arrepia em mim desejos.

Quando quis amar o vento
Fui dele antes de nele entrar
Pois o vento, como o amor, nos torna parte do todo,
Baila sem música,
Com braços agarrados à pele.

Quando, enfim, amei o vento;
Criei sonhos de levado menino
Esperando de prontidão n'alma
Até que os versos despertem
Numa manhã de fevereiro.



Alexandre Beanes